El frío es intenso; ahorca el alma.
Las miradas queman la sangre.
Esos ojos que no sienten nada.
Que perforan lo más profundo de mí.
El viento que atormenta la cabeza.
Ni los placeres del cerebro se gozan.
De una forma; no te diste cuenta.
Simplemente siempre se mantuvo al acecho.
Tiempos diferentes lo es todo.
La intención en su momento fue igual.
Esperó el momento claro para saltar dentro.
Al menos darse cuenta muerto estaba ya.
El lobo acechó; esperó y cuando menos se esperaba algo así atacó y así; una vez más me mató.
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