Insensible

Lloras por la indiferencia que existe; sufres por la inexistencia de atención. Y una vez más crees-de verdad parece que lo crees- que eso puede cambiar.
Pretendes llegar a ser Materia de Ideal. ¡Cuánta ignorancia hay en ti!
La materia propia soy yo; mis acciones están enfocadas al precioso Ideal de un Tercer Genero.
No siento tu dolor, no siento tu pena; siento tu carne. Un fin tan animal e irrisorio que puedo obtener.
Lo que me mueve hacia ti, es solo la falta de tacto. Mi indiferencia que me mueve hacia lo que quiero. Tu cuerpo yo quiero; no quiero tus penas ni dolor.
Quiero que sepas que no te quiero a ti.

El Tercer Genero

Aforismo de la Gaya Ciencia.

Menciona Nietzsche sobre la diferencia de la mujer pequeña. Es un género diferente; distinto a las demás mujeres. En efecto; lo es. Es una mujer de verdad. Una mujer donde la esencia de la perfección se concentra a un nivel enorme.

Es en ti; mujer de un tercer genero, donde encuentro la perfección. Tu perfección radica en tu ser y tus errores. Tu perfección es tan irrisoria para esta humanidad y este corazón. Tu tamaño tu perfección. Eres una bendición.
Mujer de cuerpo pequeño; tu tamaño mi perdición.

Podrías desear; podrías pedir

Podrías desear un mejor trato. Un suspiro de mi boca. Podrías desear caricia sin deseo. ¡Tú puedes desear; el deseo no es la realidad!


No te das cuenta, no quieres ver; mis intereses no son emocionales o metafísicos; estos se encuadran dentro de lo físico. Carne quiero; carne me das, nada te quiero dar.


Es ahí donde encuentras el dolor y la crueldad; la sinceridad que te doy es lo que día a día te lastima. No sabes, no quieres saber lo que hay dentro. No quiero darte nada; puesto que el esfuerzo ni la materia lo valen. Debes darte cuenta mujer; que mientras mas deseas menos te doy.

Es una declaración de poder y no querer. La convivencia podría otorgarte la suerte, que el mismo tiempo te haría perder. El instinto llama todos los días. Podrías querer, podrías desear encontrar un cambio en mí. Podrías esperar que yo quiera estar.


Es queriendo como te vas a quedar.

Son tus ojos

Son tus ojos verde pasto. Son tus ojos los que no son míos. Son tus ojos los que están; ni perduraran. Son tus ojos, los que veo mas no quiero. Son tus ojos.


Son tus ojos, los que lloran. Por causas perdidas sin motivación y sin la materia necesaria. Son tus ojos los que lastimas. Son tus ojos los que no me importan.


Son tus ojos que me gustan; pero no cuido. Son tus ojos los que no quiero. Son tus ojos los que veo, solo cuando despierta en mi el deseo. Solo cuando soy primitivo. Son tus ojos los que no quiero.

Son tus ojos los que pasan; son tus ojos los que van. Son tus ojos que no son míos, ni quiero abrazar.

Que belleza tus ojos; sin dueño. Son tus ojos esperanza de vida, son tus ojos ternura al pasar. Son tus ojos inservibles los que dejo pasar.

La Cabaña de Sils-Maria

Un suelo sin tierra, un suelo compuesto por hojas que yacen muertas pero que a su vez, dan la bienvenida a la vida una vez más al otoño. En el cielo no hay nubes solamente un color celeste que se logra ver entre tantas ramas que se tienden la mano y abrazan; entre todas son el hogar de aves; el silencio es puro y frio.
¿Será que es así Sils-Maria?
El aire es pesado pero posee una dinámica esperanzadora, en gran medida por los rayos que regala el sol por la mañana que tiene un color y aroma tenue sinónimo de paz.
Tiende a ser un lugar que recuerda alegrías, que transmite dolor; pero que aun así incita a conmemorar los recuerdos con un plácido silencio. Este es mi hogar. Que siendo egoísta debe ser compartido con quien lo aprecie y a su vez; merezca.

Un Nuevo Suspiro

Terminan siendo pocas las palabras y sobre todo escasas las ideas para dar a entender lo mucho que eres mi dueña y lo tanto que se repite ese círculo.
No por ello; quiere decir que este fragmento de alma se trate de un epilogo a una serie de ditirambos dirigidos en vez del pobre Dionisio; a tu esencia que inició casi al mismo tiempo de la adolescencia de la humanidad.
Justamente en el tiempo de adolecer nació un amor que liberó consigo un alma de poeta y capturo a su vez un corazón de hombre. Hoy un nuevo ciclo empieza; con un nuevo suspiro que mantiene la misma semilla de hace tiempo pero con una intensidad mayor; mientras más tiempo pasa la intensidad se apodera mas del alma y la voluntad propia.
Un nuevo suspiro, que tiene sobre todo un bello color tenue de esperanza, que por días se gana y por muchas noches se pierde. Un suspiro mas, sin ser epilogo quiere decir que la semilla no está en labor de morir pero que no sabe si es el momento necesario para germinar. Simplemente no termina ni empieza.
¡Aquellas contradicciones propias de artistas renacentistas!
Crece, se fortalece y alimenta la abnegación mas grande del mundo. Amor hacia un ser imperfecto; que en este mundo tiene sinónimo de perfección.
¡En el mundo del artista!
Un nuevo suspiro por tus ojos.

Sin Motivación

Necesidad de reconocer todo como un proceso detallado de pasos que llevan a la nada, destrucción y sobre todo al dolor. Como el nacimiento de un becerro; el inicio de un amor u la consecución de un logro terminan todo en dolor propio o bien; ajeno.
Es mejor entonces, esperar nada; aunque la actitud hacia la vida debe ser hacia el frente; buscando la mayor cantidad de elementos que den una placida estancia y por lo menos extender el transitorio momento de la felicidad.
Y para ello; tal vez es mejor hacer valer el dogma; donde llega a ser feliz aquel que menos necesita; que el que más tiene. Pasa por una cuestión de sentirse entero; completo.
La necesidad de alcanzar cada vez metas; esotéricas o bien materiales e incluso académicas otorga un constante sentimiento de infelicidad que tiene-si o si- erradicarse de las citadas metas.
Llega a pasar lo mismo con el amor; si no se tiene se añora. Y si se tiene; se sueña, se fantasea con uno mucho más satisfactorio.