Verla llorar por el cielo, verla añorar el aire.
Saberla triste en sus ojos, en su estética.
Así, ella más bella se hacía.
Sus alas rotas despertaban esa pasión.
Despertaban sus alas rotas esa devoción.
La idea de curarla era inevitable.
Ayudarla para poder volar.
Al momento sus alas yo saboreaba.
Saboreaba el dolor que de su cuerpo emanaba.
Sus alas rotas a mi me hacían volar.
Esas alas rotas que tanto se extrañan hoy.
Ella, con sus alas rotas pudo emigrar.
Esas alas rotas que tanto amo, hoy habitan en mi.
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